La costurera

Creen que vivo para condenarlos mientras ellxs mismxs me condenan
Vivo al calor de un jersey siempre demasiado grande

de lana e infinito
De los cabos sueltos de una orgía 

de las abujas de un sueño roto
Me coso los parches con pasión reciclada

guardo botones perdidos 

y tiño mi vida de crudo pellejo
Me deshago en ovillos de fonemas 

y hago punto en los pulmones de una ahorcada
La estrechez de las malas puntadas me clavan alfileres en el talle. 

Talle por tanto demacrado

de huesos prominentes para freír sardinas

Me gusta mi profesión

arreglo los bajos fondos

hilo con dulzura; es un trabajo de honor

Hay que respetar cada hechura 

cada milímetro de cada patrón y coser sobre él

y descoser otra vez
Me encantaría hacerle un vestido a la felicidad 

que siempre haya jirones de sueños que reconstruir 

y que un día se presente la esperanza sin prisas a levantarme
Poseo el dedal

la hebra y las ganas de la que ha que encuentra todo roto: todo está por remendar.

Vuelvo a querer demasiado ¿Será que el Astro Solar ya no le tiene miedo a la Luna lunar de Escorpión? o ¿Joy Division?
No sé, me pondré a coser
Ah!
Pero si yo no sé coser